Martes

Al final ya ni siquiera se que escribo, todos los martes a las 3 de la tarde me veo obligada a hacer un viaje profundo hacia mi, camino por la misma calle, y para variar como palabra recurrente, fumo.
Me es imposible ofrecer una imagen de mi sin explicar esos pequeños detalles quizás que sirven un poco para imaginar, si es que a alguien le interesa imaginarme.
En lo posible camino escuchando música, en lo posible por la vereda derecha, con el audífono bueno al lado por donde pasan los autos.
Definitivamente hay cosas que no se pueden evadir, hay cosas….
Caminar lento se asimila tanto a pasar los dedos por las teclas tristes de un piano viejo.
No se porque será que las noches siempre son mas tristes que el día, no la verdad no siempre, hay días muy tristes. El punto es que cuando yo dormía en otra casa (cuando niña) las noches eran terribles, me imaginaba que pasaría si ese día justo moría alguien de mi familia y yo que estaba lejos… ahora tienen algo de eso, pensar en el día y llorar en la noche. No son todas las noches.
Algunas.
Y porque? Porque lo real es muy difícil, porque es asqueroso, porque finalmente yo no soy lo que soy.
PORQUE TODOS MENTIMOS.
La desilusión es de las cosas más dolorosas. Si alguien no lo sabe, tengo la certeza absoluta de decir que conozco el dolor en varias de sus formas. Y sé también que faltan varias más.
Lo hermoso, siempre es mentira. No todo el tiempo, pero termina siéndolo.
Es tan fácil hablar desde lo real.desde el lugar donde no me gusta estar.
Muchos hablan que el actor debe buscar en la vida y en el escenario, la incomodidad.
Parece que desde ese punto, dentro de la mentira, podemos decir por un momento la verdad.
Por ese momento me quedo aquí.
Y no en otra parte.